multivalence is the new ambivalence
from Rabih Alameddine’s The Hakawati..
(originally in English)
Once there was and once there was not a devout, God-fearing man who lived his entire life according to stoic principles. He died on his fortieth birthday and woke up floating in nothing. Now, mind you, floating in nothing was comforting, light-less, airless, like a mother’s womb. This man was grateful.
But then he decided he would love to have sturdy ground beneath his feet, so he would feel more solid himself. Lo and behold, he was standing on earth. He knew it to be earth, for he knew the feel of it.
Yet he wanted to see. I desire light, he thought, and light appeared. I want sunlight, not any light, and at night it shall be moonlight. His desires were granted. Let there be grass. I love the feel of grass beneath my feet. And so it was. I no longer wish to be naked. Only robes of the finest silk must touch my skin. And shelter, I need a grand palace whose entrance has double-sided stairs, and the floors must be marble and the carpets Persian. And food, the finest of food. His breakfast was English; his midmorning snack French. His lunch was Chinese. His afternoon tea was Indian. His supper was Italian, and his late-night snack was Lebanese. Libation? He had the best of wines, of course, and champagne. And company, the finest of company. He demanded poets and writers, thinkers and philosophers, hakawatis and musicians, fools and clowns.
And then he desired sex.
He asked for light-skinned women and dark-skinned, blondes and brunettes, Chinese, South Asian, African, Scandinavian. He asked for them singly and two at a time, and in the evenings he had orgies. He asked for younger girls, after which he asked for older women, just to try. The he tried men, muscular men, skinny men. Then boys. Then boys and girls together.
Then he got bored. He tried sex with food. Boys with Chinese, girls with Indian. Redheads with ice cream. Then he tried sex with company. He fucked the poet. Everybody fucked the poet.
But again he got bored. The days were endless. Coming up with new ideas became tiring and tiresome. Every desire he could ever think of was satisfied.
He had had enough. He walked out of his house, looked up at the glorious sky, and said, “Dear God. I thank You for Your abundance, but I cannot stand it here anymore. I would rather be anywhere else. I would rather be in hell.”
And the booming voice from above replied, “And where do you think you are?”
..من رواية الحكواتي للكاتب الأمريكي اللبناني ربيع علم الدين..
كان يا ما كان أو يمكن ما كانشي راجل تقي بيخاف ربنا، عاش حياته كلها عالصراط المستقيم. وبعدين مات في ذكري ميلاده الأربعين ولقي نفسه عايم في بحر من العدم. العدم كان مريح، لا نور ولا هوا، كأنه رجع لبطن أمه. والراجل افتكر ان هي الآخرة كده وخلاص وشكر ربنا.
إنما بعد فترة حسّ انه محتاج حاجة جامدة يلمسها، عشان يتأكد أنه موجود. وفعلا، من غير أي مقدمات، لقى نفسه واقف على أرض. عرف انها أرض لأنه حس بيها تحت رجليه.
بس برضه لسه، كان نفسه يكون شايف. فكر انه عايز نور، وظهر النور. عايز نور الشمس مش أي نور، وبالليل نور القمر. وقد كان. عايز يكون فيه عشب. باحب احساس العشب تحت رجليا. كل ما يفكر في حاجة تتحقق. مش عايز أفضل عريان. أغلى حرير بس هو اللي يلمس جسمي. ومأوى. عايز قصر عظيم يكون مدخله بسلالم فخمة وأرضيته من رخام وسجاجيده فارسية. وأكل، أحسن المأكولات. الفطار انجليزي، ونقنقة الصبحية من فرنسا، والغدا صيني، وشاي بعد الضهر من الهند، والعشا إيطالي، ووجبة آخر الليل لبنانية. والخمور؟ طبعا أحسن أنواع النبيت والشمبانيا. والصحبة، أحلى صحبة. شعراء وكتاب، مفكرين وفلاسفة، حكواتية ومزيكاتية ومهرجين .
وبعدين فكر انه عايز جنس.
ستات بيض وسمر وشقر وقمحاوية. صينيات وآسيويات وافريقيات ومن سكاندينفيا. فرداني واتنينات، وحفلات جنس جماعي في المساء والسهرة. جرب بنات صغيرين، وجرب ستات عواجيز. وبعدين قال يجرب رجالة، الطويل منهم والقصير والعريض والرفيع.. طب ولاد صغيرين.. طب ولاد وبنات مع بعض.
ابتدى يحسّ بالملل. فقال يجرب جنس مع الأكل. رجالة بالكاري وستات بصوص الشوكولاتة وآيس كريم مع ذوات الشعر الأحمر .. طب يجرب جنس مع الضيوف.. نام مع الشعرا والفلاسفة والفنانين .
وبرضه فضل حاسس بالملل. الأيام مالهاش نهاية. واختراع رغبات جديدة بقى متعب ومالوش معنى. أي رغبة يفكر فيها بتتحقق. اكتفى خلاص وما بقاش طايق. خرج من بيته، وبص للسما اللي دايما صافية وقال “يااارب، يااارب ..باشكرك على كرمك. بس مش قادر أستحمل خلاص. خدني أي حتة تانية. أي مكان أرحم لي من هنا. حتى لو كان جهنم.”
رد عليه الصوت الهادر من فوق، “هع.. أمال انت فاكر نفسك فين؟”
from the otherwise hilarious novel I, Lucifer by Glen Duncan
Divine anxiety. Create the unforgivable and you compromise infinite mercy. Forgive the unforgivable and you compromise infinite justice.
ويخلُقُ مالا تغفرون فيضيع المُطلقُ من رحمتِه، ويغفرُ مالا تغفرون فيضيع المُطلقُ من عدلِه. هكذا يجزع الإله.
from Azazel by Youssef Zeidan من عزازيل ليوسف زيدان –
——————
هي مغامرة خطيرة أن نأمن، مثلما هي مغامرة كبرى أن نؤمن.
Trust –like faith– is a perilous adventure.
——————-
لم أنتظر جوابا ما، لأن كل الإجابات واحدة، الكثيرة المتعددة هي الأسئلة.
I waited for no answer, for all answers are one, it’s the questions that are multiple and diverse.
——————-
- أنت إذاً، لم تودّع الحياة.. يوم رُسمت راهباً.
- يا أخي. الرهبنة ذاتها موقف دائم من الحياة، فكيف أزعم أنني ودّعتها!
- So you did not really take your leave from life the day you became a monk.
- Brother, monasticism is itself a perpetual stance towards life, so how can I claim to have left it?
——————–
الإفاقة فقرٌ وفاقة!
Consciousness is impoverishing.
——————-
- هل خلق الله الإنسان أم العكس؟
- ماذا تقصد؟
- يا هيبا، الإنسان في كل عصر يخلق إلهاً له على هواه، فإلهه دوماً رؤاه وأحلامه المستحيلة، ومُناه.
- Did God create man or the other way round?
- What do you mean?
- Hiba, man in every age creates a god to suit his fancy. His god is his visions, his impossible dreams, his desires.
